Что-то жаждет себя написать,
что-то треплется, дребезжит изнутри.
Это осени рать шагает по волосам,
это чувства, от которых нам не уйти.
Но мы лучше, сильнее, быстрее, выше,
мы от них не уходим,
как Икар мы летим по крышам.
И стремимся быть необузданней,
говорим всё тише,
но важнее, весомее. Брызжет
из меня осеняя благодать,
ещё пару рифм,
инфантильных фраз,
и, увы, тебе меня не узнать.
И тут корень не в моей родословной,
или фамилии,
стебли которой обвили словно
фасад старинного замка.
Только отметь себе "слово"-
не ярь-медянка,
наши крыши не перекрасить
по-новой.