Ветер ломает деревья, рвет крышу с дома, бьет дождем наотмашь. Еще немного, и очередной порыв подхватит дом и понесет куда-то… безо всякой надежды на желтые кирпичи под ногами.
Пыль вбита в асфальт и превращена в грязь. Летят вместе с дождем листья, ветки, не успевший промокнуть мусор. Старые деревья не выдерживают порывов ветра, появляются трещины на стволах. Резкий удар – и с сухим хрустом летит к земле ветка с половиной кроны.
Ветер воет в переулках, сбивает с ног на проспектах. Город, спланированный в подражании Петербургу, продувается насквозь разогнавшимся в степи ураганом.
Где просвет в небе? Где покой в ветре? Ветви деревьев мечутся по небу, как дворники машин по лобовому стеклу. Мигает свет. Натянутые нервы проводов не выдерживают и рвутся. Кусты в человеческий рост шелестят верхушками у самой земли.
Удар, еще удар… Мы, кажется, уже летим. Над старыми деревьями, над крышами, над высоковольтными линиями, над дорогами, полями, узкими цепочками лесополос, древними курганами и широкой лентой реки. Прости, вряд ли кто-то замостил дорогу желтым кирпичом. Вряд ли там вообще есть дорога.
Конечно, все зависит от фантазии. Но ее смыло дождем, подхватило ветром и несет где-то впереди. Она трепещет разноцветным целлофаном на сером полотне неба. И мы летим за ней, не надеясь догнать, наслаждаясь бесплатным полетом и видом из окна.
Закипает чайник на плите. Мышей на чердаке порядком укачало. Они лежат в коробке со старыми вещами и мрачно рассматривают чердачные балки.
Мы сидим на подоконнике и пьем чай с медом. Шерстяные носки и теплый плед – жизненная необходимость в такую погоду. Дом делает пируэт по воздуху, и я со смехом соскальзываю с подоконника. Нет, сегодня мы не пойдем на посадку. До поздней ночи нам кружить вместе с ветром, звенеть с дождем, мечтать у окна. Посмотри, там, чуть левее… видишь? То ли целлофановый пакет, то ли разноцветный воздушный змей, то ли всполох фантазии мечется в небе, маня за собой.