Шива танцует под блюз проезжающего мимо трамвая, созидая разрушение. Он неприлично для своего возраста и статуса скачет по страницам любой книги, напевая себе под нос песни Стинга. В его исполнении они звучат словно мантры, в которых я отчётливо слышу "шанти".
За Шивой никто не наблюдает. Он приходит ко мне путями электричек и троллейбусов, даже специально купил себе проездной. Божество показывает мне фотографии со своего недавнего отпуска: здесь он на фоне того знаменитого лежащего Будды, там - в Рио, где раскинул руки подобно статуе Христа Спасителя. Он рассказывает смешные истории - из прошлого и настоящего, едва не раскрывая будущее.
Шива иногда срывается, хочет разодрать наш мир, чтобы создать новый, исправив все наши недостатки. А потом, в то же самое мгновение, задумывается над тем, что не хочет жить среди идеалов, да и не по-божески это: одним ударом сметать всё то, что создал.
Нет, он искусно плетёт разрушение, заставляя всех испытывать чувство страха с примешанным восхищением. Даже сам Шива восторгается своей работой, рассматривая её со всех сторон. Он предлагал даже открыть выставку и назвать как-нибудь помпезно, так, чтобы все умершие французские романисты локти грызли. Например, "Мантры за упокой".
Но никакой выставки не было и в помине.
Шива рассказывал про свою ночь, когда все возносят ему хвалу. Каждый год появляются новые песни и гимны, посвященные божеству, которые он сам пишет по ночам, когда становится скучно от его повседневной работы. Ему иногда не хватает вдохновения, ведь все возможные темы уже обыграны миллиарды раз.
И Шива плачет.
И слёзы его разбивают что-то у центра Земли.
-
Центр Земли цел. Я проверила только что. Сижу на постели, не верю этому сну, когда это странное божество открыло мне секреты, о которых я даже и не подозревала.
Наверное, это всё же просто обыкновенный сон.
Но только внутри меня ворочается Шива, задевая струны сердца.
Но только трамвай выстукивает шан-ти, шан-ти...