Сказка о гамельнском крысолове… Старая, избитая легенда. Средневековый дудочник, колдун и жестокий мститель.
Раз, два, три, четыре, пять –
Крысолов идет искать,
Заберет детишек прочь
Всех с собою в эту ночь!
На улице – слякоть, холод и золотистые листья, а у меня плед, теплый чай и старая потрепанная тетрадь на коленях, в которой я царапаю ручкой, снова и снова пытаясь написать хоть пару слов о крысолове. Рифмую слова, зачеркиваю, снова рифмую…
Шесть, семь, восемь, девять, десять,
Вы пойдете со мной, дети?
Дурацкая привычка, заводить новую тетрадь для одного-двух текстов. Вытаскивать из полки залежавшуюся, нюхать ее запах,открывать и писать, все равно что, лишь бы оставить свой след и тут, везде,как можно больше.
Дети вслед идут за ним,
За флейтистом за одним.
Крысолов, крысолов… Дурацкая легенда. Одна из немногих, в которую можно поверить, но такая избитая и банальная, как мне кажется. Хотя на деле всегда оказывалось, что мало кто слышал про флейтиста, пришедшего в Гамельн и совершившего сначала чудо, а потом – жестокое злодеяние.
Флейты смолк последний звук –
Чей мы слышим сердца стук?
Кто остался в тишине?
Ну а кто лежит на дне?
Дно ущелья глубоко,
Крики слышно высоко.
Раз, два, три, четыре, пять,
Не упал – тебе бежать!
Захлопываю тетрадь. Вместо серьезного текста в голову лезут лишь самодельные считалочки да частушки. Нужно выйти на свежий воздух, пока суставы совсем не заржавели и не прогнили. Одеваюсь.
Раз, два, три, четыре…
Созвучно с песней «Пикника». Со старой песней, еще с первым вокалистом. «Раз, два, пять раз, так, наверное, скоро дойду до конца…» Люблю старые песни. Да и новые люблю. Путаница в плеере. Да и с самосознанием как-то все не очень логично.
Прыжок через лужу. Быстрый шаг, поворот за угол, оценка ситуации – никого, – можно пробежаться. Бегу до конца дома. Вновь перехожу на шаг. Странно, всегда была выносливой, но бежать дальше нет сил. Или смысла? Апатичность, впрыскивающая свой яд в каждую клеточку тела, лень, слабость… Быстрый шаг тоже ничего. Бодрит и освобождает куда сильнее бега. Свобода…
Поворот за угол. Спотыкаюсь и замираю на месте. Силуэт.
Мужчина? Скорее, парень, выше, старше и темнее меня. Нет страха, да и неоткуда ему взяться, сейчас светло, хоть и малолюдно, но… Почему я остановилась? Нужно идти дальше. Чтобы не пялиться, смотрю под ноги. Взгляд против воли поднимается на человека. Ноги против воли несут к нему.
Человек отворачивается и идет вперед. Нестрашно, нам по пути, и идет достаточно быстро, можно не обгонять. Куда я иду, почему не меняю путь? Человек спешит вперед, и я точно знаю, что он в курсе, что теперь я иду не просто так, а за ним. Теперь он ведет меня. Какого черта, у меня же парень…
В голове – тихий свист. Нет, мелодия. Звук дудки или флейты. Минут двадцать назад упражнялась, в голове засели простые мотивы, которые я никак не могу сыграть чисто, всегда издаю фальш на каком-нибудь моменте. А после упражнений мелодия застревает в голове, но там проигрывается уже безо всякой фальши. Умела бы свистеть – насвистывала бы, но я умею только петь, и то слегка, а если начну – собью дыхалку, придется остановиться, а человек уйдет.
Человек…
Он не сбавлял шага, даже, наоборот, ускорился, мы летели как две птицы, свободные и смелые, которых не поймет никто из простых смертных. Полет… Автоматизм пропадал, теперь я хотела догнать его, поговорить, спросить любую чушь. Куда…
Мелодия играла все сильнее. Оно и понятно, я выключила плеер сразу, как только увидела силуэт. Пальцем в кармане нащупываю кнопочку, нажимаю. Постепенно мелодия отходит, заглушаемая песней. Может, хорошо, что играла композиция, в которой не звучала флейта?
Автоматизм исчезает совсем. Я замечаю, что мы в третий или четвертый раз проходим по одному и тому же месту, по определенному кругу. Человек точно играет. Пытаюсь сойти с дороги в сторону, поменять маршрут, но сильная паника подступает к груди. Страшно… Я останавливаюсь, точнее, почти приказываю себе остановиться. Ноги гудят как после марафона или похода длиной в день.
Человек исчезает. Точнее, исчезает совсем все, в том числе и дневной свет. Я вижу только небо – темное ночное небо, усыпанное звездами. Не вижу домов, деревьев, людей. Чувствую страх, но не могу пошевелиться ни одним мускулом: чувствую, что вишу на волоске.
Осторожно перевожу взгляд под ноги.
Сорок метров пустоты. Я стою на парапете многоэтажки, правая стопа наполовину в воздухе, левая стоит на плите, но все равно очень неуверенно и шатко. Я не чувствую себя в равновесии. Я совсем ничего не чувствую. Я больше совсем ничего не чувствую.
Страх.
Раз, два, три, четыре, пять…