Утро было нежным, но не броским:
мужики у окон не орали.
На метро мечтала с Маяковским,
на Арбате - с Нико Пиросмани.
Лучше бы семь пятниц на неделе,
бестолково созданной субботы.
Так, глаза - на беготню глядели,
мозг - считал грядущие расходы.
Горсткою мелков пыталась, тщетно,
Лица озарённостью украсить.
Даже солнце, выпрыгнув, успело
закатить губу в забытый мячик,
прихвативший цвет. Совсем стемнело.
В качестве надёжного балласта -
безнадежность, горе, неизбежность…
Мир предпочитает быть контрастным.
АМ 20.09.14
Мои портреты, выполненные на Арбате, можно посмотреть на моём сайте, или на моей страничке фейсбука.
Как жаль, что люди не понимают, на сколько настоящая живопись сложнее чёрно-белой растирочки.