Осень не приходит.
Вчера ей было 9 дней. Она не пришла. То ли забыла (ибо в предвкушении нового Iphone ждет презентации модной новинки), то ли проспала (ибо летние ночи такие длинные и пора бы немного отдохнуть), то ли ушла к тому, в чьем имени можно сделать 5 ошибок и получить Осень. И раз уж об этом подумалось, пусть я буду ошибаться, ну хотя бы в третьем пункте.
Не пришли ко мне и фиолетовые аллеи, и крот-осьминог, и даже тот, что приходит вместе с ней, моей златоглазой подругой, в самое прекрасное время года.
И потому к вечерним музосиделкам прибегаю снова. Пускай даже без Осени, без носков и без того, чье имя так непоэтично рифмуется. Ощущение исходности, неизбежной победы,небрежности отмазки "возраст" дает повод для самолюбования. Хотя должно быть по-другому. И здесь не нужно ваших лишних слов. Ведь ваше утешение - это не новый Bentley (да и не старый даже), не место главного редактора журнала Newsweek (ну или PlayBoy, на худой конец), это даже не порция "карбонары", и не "2 по 50" в баре, тем более это не ступень к тому, которого без ступеней и не достать вовсе.
Не зови это ностальгией по ушедшему, все не так просто. Это скорее вызов будущему. Здесь есть кое-какая тайна. И мы обещали проверить судьбу. Я больше не зайду через парадный вход, это точно. Ведь если мы назвали это "фаталити", то ты просто обязан влезть в маленькое двухметровое окно, а я войду через черный вход, тем самым дав повод твоим любимым расистским шуточкам.
Хотя иногда я все-таки чувствую не свои мысли в голове, незнакомые речитативы, расстраиваюсь без повода, в последствии ища повод где-то внутри себя и находя тотальный зеро, пропускать через себя этот твой зеленый свет рентгеновского сознания:
- "Здравствуйте, а можно забрать снимок?"
- "Опять?"