шершавость камня парапета под ворохом чуть влажных желтых листьев - когда руками на ходу чуть касаешься камня и листья волной собираются и падают в темную воду Невы...
Вода уже свинцово-стальная... как окрашенная ртуть... без желания в нее окунуться... и как будущее спасение - знание того, что сначала припорошит, а потом укроет... и по этому льду с тончайшим свистом будет нестись поземка...
как непреходящая боль от потери у тебя внутри...поземкой... по тонкому льду...памяти?... шаг - и?... выдержит или нет - неизвестно... выдержишь ты сам или нет?... неизвестно... поземкою укрывает.. посвистывает ...
внутри - почти упираясь в кадык - упругая упрямость: не вернусь.
Даже взглядом..
и обретение самого себя снова в этот странно-тихо-желтый день... в такие дня наверное сходят с ума, или осознают свою гениальность...
как патиной покрыт...
еще идет.. еще несколько часов есть у этого дня, но уже он почему-то в прошлом...
Ворох листьев свалился в воды Невы...
отрезанными растопыренными ладонями они поплыли по свинцу воды...
Вот и я - отрезанная ладонь от нашего общего... жизни? судьбы?.. мира?...
я протягивал к тебе свои ладони...
я брал тебя за руку...
Я держал твои ладони в своих и грел дыханием..или духом?...
я?...
я - есть.
Пока один еще.
Но я обрету.
Ту, которой будет тепло.
Ту, с которой будет тепло...