Что-то, Серега, не весело мне:
Душу волнует тревога...
Может, и впрямь, мы отыщем в вине
Истину, выпив немного.
Ну-ка, дружище, налей мне стакан,
Я не познал еще сути.
Вот ты ответь: мой народ - истукан?
Бьют его,- им же и крутят -,
Он не ответит, ползком поползет,
Лишь на судьбу уповая,
Если хозяин к ноге позовет,
Мило хвостом завиляет.
Что-то не так… Но скажи, что не так?
Что же с народом случилось?
Разве не он восходил на Рейхстаг?
Может, мне это приснилось?
Может, и «Зимний» брал вовсе не он?
Где же, тогда, эти братцы?
Бьют господину нижайший поклон,
Спят – не хотят просыпаться?
Нет, друг Серега, в вине не найдешь
Истины. Только – тревогу.
Что же, дружище, вина не дольешь?
Выпьем «За счастье» немного.