Мотыльками белыми пролетают
Дни…
Урожаи собраны, закрома
Полны…
После осени время для
Зимы…
Дотянуться бы ветками
До весны…
Разобрать добро, все
Что собрано…
Что получено и что
Отдано…
Что в себе ношу, все
Не донести…
Потерять себя, что бы
Обрести…
20.09.2014