Только белый почерк
метели,
выводящий
последние строчки
последней главы,
где мы теряем
приметы
друг друга…
Илья Гутковский
Разве я могу писать, не зная слов?.. В последнее время с каждым днем, мгновением я теряю слова… Возможно, они растворяются в небытии, куда уходит моя душа-беглянка. Она… ты знаешь… она никогда не признаётся, что уходит, а возвращается, как только зазвучит музыка в мобильном телефоне, и я открываю глаза уже с беглянкой-душой, чтобы встать, позавтракать, сделать кое-какие домашние дела и пойти на работу.
И вот я снова читаю твои стихи, и каждое слово в них – жертва Богу сокрушенная. Я же молчу… И молчание убивает меня, потому что постоянно рассыпаю слова, когда-то нанизанные подобно жемчужинам на нить, белизной и изяществом украшая вечернее платье с глубоким вырезом. Но это было давно, – когда жемчужина-слово прислонило ухо к сердцу и пело в унисон. Сейчас все по-другому. Я перестала слышать себя. И подумала, а не путь ли это, где белое по белому, где молчание святое, и вовсе не разрушительное? Друг мой, в осени цв'ета пламени я абсолютно белая, немая, сокрушенная. Господь простит ли меня? Я не зарыла ни одного таланта, и в свое время каждая монетка оказалась в деле. Сейчас другое. Надо стать абсолютно белой, чтобы приклонить главу и внутренним зрением созерцать только Бога… чувствовать Его дыхание, лишившись своего, слышать Слово и только Одному Ему ведомые строки наших выбеленных книг метелью сердечной боли… Думаю, так оно и есть. А когда намолчусь, напишу тебе вновь… Боль моя проходящая. Непреходящи лишь слова гения, угодные Всевышнему… твои слова, друг мой…
20 сентября 2014
________________________
На странице – фото Анки Журавлевой
Работы фотохудожника можно посмотреть здесь http://anka-zhuravleva.com