Сеть ли,расчёска ли - всё одно.
На этой кухне я пишу одно, одно и то же из года в год.
Всё меняется.
Декорации меняются.
Декларации меняются.
Как и адреса.
Остаются прозрачные сети букв, газет, ветвей. За прозрачность сетей я
люблю эту картину. Хоть она проста и банальна, и даже безвкусна.
Но её сети так откровенны, что будешь маленькой рыбкой,ныряющей в
большие дыры и выходящей в воду, в соль и простор.
Пусть это будет новая религия - радость минутной прихоти, оплаченной
твоими деньгами. Религия - где благодать: любовь ко мне, а самый страшный грех - меня обидеть.
Хоть этому капризу - тыщи лет.
Но твои сети так легки, что забавно их не заметить.
И этой басне 5 тысяч лет, но есть ли повод её ненавидеть ?
И уже давно стёрлось, затерялось моё имя в ряби чужих сетей ?
Но так приятно. Так хорошо.
И удел сентиментальных: запинаться о собственные ботинки, зовя себя на
помощь, плакать над собственноручно убиенными. Путаться в своих сетях,
блуждая без свечи, без друзей, без имени.
Не зная стоячего воздуха, не ведая любви.
Птицы щебечут,
кошки просят котов,
картины блекнут.
И когда сети этой троицы, этой священной троицы ослабеют, можно
сказать : весна наступает в январе.
Вымученная и серая, она светит в кухне, спускается к балконам.
И нам остаются облака и котомка за плечами.
И мы думаем: так дано и так надо...
1991 г.