Украина – шабаш парапсихологов.
/М. Задорнов/
***
Ален отхлебнул из маленькой чашечки из китайского фарфора натуральный кофе и снова почувствовал себя бодрым. Да, работа не из лёгких, и таких чашек кофе будет много за вечер. Мозг должен быть предельно ясным.
Размял пальцы, словно пианист перед концертом. Кончики пальцев потеплели. Теперь он мог ощущать любые, даже самые тонкие вибрации.
Сел поближе к компьютеру – через него удобнее управлять новостями. Заткнул одно ухо наушником. Хорошенькая дикторша начала чтение новостей. На экране забегали картинки.
Он направил руку в сторону экрана – поле было ровным.
Сначала было сложнее – оно пищало, вибрировало и орало. Приходилось прикладывать некоторые усилия для того, чтобы оно оставалось ровным.
- Белое. Белое. Белое, - усиленно думал он, глядя в экран на бегающие картинки.
Едва он улавливал слабый противный писк – протестующие или сомневающиеся – тут же подавлял эти импульсы, преобразовывал их из «Черного» в привычное «Белое».
С каждым днём управлять сигналами становилось всё проще. Недовольных становилось меньше. Любые попытки подумать преобразовывались им в категоричное: «Белое это белое. Чёрное это чёрное. Серого не существует. Серого – вещества – не существует, оно без надобности».
Всё работало.
Белым было всё то, что провозглашалось белым девушкой с экрана. Аналогично – чёрное.
Мозг общественности плавился под его руками, как податливый пластилин.
Скоро недовольных или пытающихся задуматься не останется вовсе.
Потрясающий кофе.
Да, он с детства был одержим идеей подчинить себе мир. И добился своего.
И где они, те, кто дразнили Алена оленем?
Теперь его имя звучит солидно и внушительно.
Когда он чувствовал, что кто-то пытается анализировать получаемую информацию, понимая, что происходит что-то не то, что-то странное – мгновенно глушил сигнал, подавляя в строптивцах на корню это желание и способность. И чужеродный импульс постепенно вливался в общую ровную массу.
Но один сигнал упорно не хотел глушиться.
Он пытался с ним справиться не один день – бесполезно. Но он не терял надежды. Он ведь всемогущий… вроде бы.
Чужеродных сигналов быть не должно. Вообще. Думать никто не должен. Анализировать никто не должен. Думают другие. Те, кто ТАМ. Они сами всё знают лучше остальных.
Но сигнал есть. Он должен выяснить, кто. Откуда.
Пара кнопок. Пробить поле.
После десятой попытки, кажется, получилось. Он увидел, кто это.
Она сидела в огромных наушниках с ноутбуком на коленях, закинув ноги в мягких белых тапочках на низкий столик возле дивана, и жевала яблоко. Свободной рукой *держала* поле.
Девчонка. Рыжая. С двумя хвостиками, как персонаж дурацкого мультика.
Что ещё за ерунда, подумал Ален. Щас я её…
Но поле упорно не хотело глушиться. Глушилось его собственное.
Да как она посмела? Да кто это, вообще?
Девчонка мотала головой в такт музыке, высунув кончик розового языка.
На его экране пошли помехи: «А фиг ты заставишь меня разучиться думать. А фиг ты со мной справишься».
Ладно. Сейчас он выяснит, что за хрень там у неё в ушах. Что за хрень…
Он прибавил звук.
- Ален Делон говорит по-французски, - убедительно и монотонно заявил ему бесстрастный голос…
http://www.proza.ru/rec.html?2014/09/19/32
Девчушка положила яблоко рядом с собой, подмигнула ему и щёлкнула по полю.
Чашечка кофе упала набок, точно раненый выстрелом солдат…