Осень писала себя на стекле каплями дождя.
Писала желтыми листьями, холодным ветром и рваными облаками.
Осень старалась написать о себе только хорошее.
Она вспоминала теплые дни, шуршащие листья и алые гроздья рябины.
Грибной запах в осеннем лесу ранним утром.
Бруснику, краснеющую среди пожухлой травы.
Клин журавлей, печально курлыкающих на прощание.
Изморозь по утрам и веселые крики детей, подкидывающих листья вверх, и кружащихся в смешном танце под этими листьями.
Праздники осени в детских садах.
Налившиеся солнечным теплом тыквы в огородах.
Последние урожаи на грядках.
Осень пыталась увидеть все сразу, она писала, писала, писала, склоняясь ветками раздевающихся деревьев над городом.
А город спал.
Город не спешил проснуться.
Город не любил ранних сумерек и поздних рассветов.
Город мечтал о летнем солнце, о жарких днях и быстрых ливнях, которые приятно остужали разгоряченные тела.
Город не ждал осень и не хотел ее.
Город замерзал без отопления, пил литрами горячий кофе и ворчал о том, что снова пришла осень, и пора начинать ждать весну.
Осень слышала это ворчание и пыталась скорее дописать свой роман о любви.
О любви к этому городу и к каждому человеку в нем.
Перо скрипело, напоминая о том, что утро вот-вот придет.
И что оно увидит?
Осень отложила перо и выглянуло в окно.
Хмурость неба была ей ответом.
Затянувшийся с ночи дождь.
И тусклые огоньки в домах, вспыхивающие один за одним.
Город просыпался.
Но он был не рад осени.
Осень скомкала исписанные листы, вздохнула и вылетела в окно.
Ветер закружил по комнате, но тут же затих в уголке.
Странно.
Осень улетела, но без нее стало пусто.
И город вдруг потянулся вслед за ней запахами свежего кофе, утренней выпечки и надеждой на погожий день.
И осень услышала.
Остановилась.
Улыбнулась.
И листопадом ответила на утреннее приветствие.
И люди, выходящие на работу из своих домов, глядя на падающие листья улыбались.
Они любили осень.
Просто иногда это нужно почувствовать.
И смотреть, как танцуют падающие листья.
Листопад в городе.
Листопад наших надежд.