Я боюсь.
Я слышу, как он каждое утро очень тихонько встает, чтобы не разбудить меня. Легонько целует меня в щеку. Как подходит к кроватке ребенка, поправляет ей одеяльце, трогает лобик. Идет в кухню, ставит кофе и делает сок.
Когда он уходит на работу, я молюсь, чтобы в дороге с ним ничего не произошло, чтобы в офисе все было в порядке, чтобы у него все получилось.
Когда просыпается дочка, я беру ее на руки, и мы идем на кухню готовить завтрак. Я показываю ей фотографию и говорю – это ПАПА.
Я скучаю по нему, как только он аккуратно закрывает дверь. Я даже не признаюсь подругам, что когда его нет дома, то я нюхаю его рубахи. Там его аромат.
Я боюсь всего. Гололеда. Ментов. Бандитов. Чиновников. Хулиганов. Я боюсь всего, что может украсть его от меня. Я боюсь делиться своей радостью даже с подругами. Не потому, что они позавидуют, но потому, что боюсь вспугнуть свое счастье.
Я боюсь даже сейчас, набирая эти строки. Наверное, это глупо и смешно, или – забавно, выкладывать такие сентиментальные мысли 32-летней … женщины.
Я так его люблю. Я так боюсь его потерять. Я молюсь каждый день. Я благодарю Бога, что он дал мне его. Я молю Небеса не забирать его.
Я боюсь, когда он садится в самолет. Я боюсь, когда набираю номер, а там говорят, что абонент не доступен. Я боюсь. Я люблю.