Посвящается Б.А.А.
Любите ли вы вишню, так, как люблю ее я? То есть совсем никак, впрочем, это частное мнение, которое не смею навязывать…Вишня, вишня, как много в этом слове… Дерево красивое, цветочки на нем - заглядение, особенно по весне, безотносительно того, сакура ли это, или наша родная, деревенская кислятина, годная только на компот и бражку-наливку.
И тем не менее, ближе к вишне, как плодово-ягодно-косточковому проявлению сил матушки-природы.
Шатаясь по рынкам и магазинам вижу её, - лежит в коробах, - от ярко алой, до действительно вишневой, мелкая, как горох, или неестественно крупная, уже начинающая сильно смахивать на черешню, россыпью, мятая и начинающая бродить, или все-таки - крепкая и твёрдая, на веточках по двое-трое, да еще с листочком, для пущей важности и демонстрации непревзойденной свежести. На любой вкус и кошелек.
Не вызывающая, однако, в моем организме ни малейшей химической реакции, будь то желание её отведать или немедленно подавить - и в банку - на вишневую настойку.
А все почему, спросите…Расскажу.
Жил на свете, в стране Эсэсэсэрии, человек один хороший. И не дурак, и не гений – дитя времени…тех далеких времен, когда слово дефицит имело не отвлеченно –экономическое значение, а вполне земное, осязаемое, как неосязаемость неких видов фруктов-продуктов-шмоток-тапок.
(Для тех кто в танке и мчится в светлое будущее, не разбирая дороги и не осознавая прошлое каких-то тридцати лет давности) – все знали слово сервелат – не все знали как он выглядит, часто путая с сервалом и сервоприводом.
И вот. Простой русский парень Сашка, устав достаточно быстро строить коммунизм, приложив неимоверные усилия устроился…нет. Не в отряд космонавтов.
Круче.
Барменом в валютный бар для иностранцев.
Скажете – фигня какая…поднимите глаза и перечитайте пункт про сервелат.
Отбор - жесточайший Сашка-то пережил. Согласование - чуть ли не через горком партии и виза от гэбэшников. А что вы думали? Иностранцы кругом. Сиречь – шпионы через одного, проскочившие на эту сторону железного занавеса под предлогом укрепления русско-нерусской дружбы.
Капиталистический островок в море развитого социализма. Не для всех. Ну не объяснить это сейчас. А тогда – круть сумасшедшая. Посетители – иностранцы всех мастей, валютные проститутки, кои уже водились в достаточном количестве, чтобы покрыть все запросы заморских гостей, золотая молодежь и их родители, а также, - куда ж без них - искусствоведы в штатском….именуемые стыдливо - пожарники.
И Персонал. С Большой буквы П. Ибо трудно сейчас представить профессию более пафосную (из общедоступных, конечно!) в Эсэсэсэрии чем халдей буржуйский. Точно знающий разницу между сервелатом и серпом-молотом и тонко разбирающийся во вкусе мартини и прочих голуа.
Брючки, рубашечка по моде, жилеточка и бабочка. Сдобренные наисладчайшей улыбкой и тонким парфюмом. Вот так выглядел Сашка в свои двадцать пять на своем рабочем месте.
Ну да не суть.
Особым спросом пользовались коктейли. Еще бы. Красота и западный шик, на фоне трех сортов водки, двух сортов коньяка, портвейна, вина и прочей несчетной бормотухи, доступной тогда для подавляющей массы строителей коммунизма.
И человек, стоящий за стойкой. Крутящий шейкер, как все равно шаман какой свой бубен, знающий наизусть, как заклинания, магические формулы божественных нектаров.
В том сезоне особо расходился коктейль….как бишь его...неважно, главное - с непременными двумя вишенками, одетыми своей горделивой ножкой в виде буковки «V» на край бокала. Красота.
И все бы ничего. Да вот тут и захлестнули Сашку пертурбации того дефицитного времени.
Называлась сия процедура, технично и тщательно исполняемая в святая святых того валютного мирка – кухне, узким кругом посвященных – «операция «Вишня».
Поясню.
И вишня была дефицитом. Везде, кроме валютных баров, куда поставлялась отборная. Только вот иностранцы этого не знали. Посему вишенки эти, пАрные, отборные - и не трогал никто, ну может за редчайшим исключением - снимут с бокала, облизнут, да и все – в пепельницу или туда же – в пустой бокальчик.
Наши священнослужители валюты и коктейлей этого себе позволить не могли.
Собирали всю пользованную, но не утратившую шарма и красоты, отмывали тщательнейшим образом, - и в повторный оборот.
Итогом было следующее. Ежедневный ящик вишни, подлежащий списанию после суток работы, - работал стахановскими темпами - дня по три, а то и по четыре.
А тот, что шел ему с утра на смену - теми же колдунами - был переправляем на ближайший рынок, где заботливые руки перекупов реализовывали его населению. По вполне себе рыночной цене.
Естественно, отработавшая свое на благо иностранцев вишня тоже не пропадала. Шла тоже на рынок, но с дисконтом - коленкор-то был уже не тот. Вторая свежесть.
И крутилась эта карусель безостановочно. Десятилетиями. И крутилась бы и дальше, если бы не падение железного занавеса и отсутствие дефицита на вишню.
…где-то те времена? Где Сашка тот? Да умер он давно. Хороший был человек. Дитя времени, успевший побыть строителем коммунизма, кудесником подпольного вишнеоборота, бандитом-бригадиром выше среднего этажа, предпринимателем чуть ниже верхнего эшелона. Остававшийся всегда хорошим человеком, вечно откликающимся на слово «вишня» задорной ухмылкой и фразочкой - «из вишни - только домашняя хороша, да и то - только на компот и косточками плеваться».
А ведь многое в нашей стране, которую так и подмывает назвать "этой", начиналось с "вишни".
16.09.2014