Ну, кто бы мог подумать, первый снег!
Стоит сентябрь и лес желтоголовый.
Художник проложил неровный след,
Спеша поймать сюжет уже готовый.
Не конкурент он божьим небесам,
К обеду, как мазки, снега повисли.
Художник зря спешил и понял сам:
Собрав мольберт, и вытирая кисти.
Под ярким солнцем вымокли листы.
Лучи пригрели сникшие макушки.
Добавив щедро золота в кусты,
Свернув пейзаж до глянцевитой стружки.
И вот уже растаял снежный путь
Всё обрело привычную банальность.
Но уловить успел художник суть,
Чтоб воплотить волшебную реальность.