Бутылку светлого на пару пригубим, вечер так хорош, и дым костров слегка угарных, и небо серое в горох.
Шашлык скворчит на углях красных, дымок сереющий плывёт, и мой платок цветастой шалью вокруг чела восстал чалмой.
Суббота правит миром славным, в том мире нежность и любовь, и день, пронизан чувством малым, где счастье наше под крылом
летящих птиц на юг горохом по небу тусклому в зарю, когда от туч не видно солнца, но солнце в точке наших губ.
Пуста бутылка, ПЬЯН И ВЕЧЕР, СЛЕГКА КРУЖИТСЯ ГОЛОВА, я лбом упрусь в плечо беспечно, чтоб провалиться снова в явь.