Играет осень странную кантату.
В ней вера, страсть, безоблачность и шик,
И счастья миг, затерянный когда-то,
И радость верб, и солнца тихий блик.
В ней благодарность за такие книги…
Прочтя их, веришь: зимы не страшны.
В кантате нет обмана, лжи, интриги.
Лишь грусть дождей,которые прошли