А между тем…
Осень ложится новым слоем. Тихим изгоем прячется пёстрое лето, сдвиг тектонический на крае сознания… Стих канонический стучится в висок.
Тянет вернуться, тянет коснуться, проснуться - может быть где-то на излёте стихотворения.
Сдвиг тектонический на крае сознания. Смещает, меняет взгляды и дни.
А между тем, ближе подходит и вздыхает грусть, прикасаясь к плечам. Почти уютный лёгкий груз, привычный, внесезонный.
Променять этот вдох ещё на один взмах кречета, застилающего крылом сразу половину высокого и беспредельного? Променять и развеять, ветру и небу отправив листок. Сменяв и развеяв.
Песни неспетые в стаи сбиваются, в клюв по травинке - гостинцы на юг. Вдаль горизонты лентами стелятся, вширь устремляются, крыльями руки…
Вслед за пастельно смазанным августом, вздохом бумажным сорванного календаря.