Наша звезда по имени Солнце забралась в зенит, белесое небо Донбасса пылает жарой. От наскоков восточного ветра мечутся по земле тени деревьев, будто кружатся в жутком вальсе стаи кладбищенского воронья. Ветер приносит утробное дыханье обожженной степи. Протяжными залпами, взвывая как зверь в вершинах неистовства, хлещет он дома и дворы притихшего шахтёрского посёлка.
Над степью раскалённый воздух колышется, рождая миражи. И чудится, в той жаркой линзе выходят призраки из братских из могил, давно истлевшие солдаты древних битв. Грядёт сражение условного Добра с не более условным Злом. Сгорит ли степь от яростных ударов молний, иль уцелеет им, мёртвым, всё равно.
В преддверии природной катастрофы исчезла из воздушного пространства мошкара, а ласточки, живущие полётом и охотой, сошли с небес и затаились в гнёздышках из глины. Не слышен гомон птиц, лишь старый ворон, на крыше усевшись на антенне, скрипуче каркает, зовя беду.
Наземное зверьё, которое помельче кошки будет, поспешно прячется в степи и у домов. Волнуются бродячие собаки. Они, как эмигранты на чужой земле, ненужные, гонимые от всюду.
Фронт близится.