Первый желтый лист, подхвачен ветром,
Оторвался от родной березы,
Завертелся в воздухе нагретом,
Не заметив матушкины слезы.
Он парил, прожилками играя,
Думал с ветром улететь далеко.
Так на юг стремится птичья стая,
Отмахнувшись от полей упрёка.
Только птицы, взмывши в поднебесье,
Устремились, как всегда, в дорогу.
Он же, не допевший летом песню,
Опустился к небольшому стогу.
А природа, ритмами богата,
По своим заторопилась тропам.
Не она же в бедах виновата,
Уступая ветрам-сумасбродам.
Фото из Интернета