Томление души, и быстрый стук сердца.
Тонкий профиль, нежные руки с длинными пальцами.
Она привыкла играть на скрипке.
Но сейчас скрипка отложена в сторону.
Книга забыта на подоконнике.
А за окном идет дождь.
Небо покрыто толстым слоем облаков, и нет ни единого просвета.
И хочется раздвинуть облака своими чувственными пальцами, сыграть смычком на струнах света.
Не сейчас.
Сейчас ей хочется сидеть у окна.
Или бежать куда-то, подобрав длинные юбки.
Или плакать.
Или смеяться.
Смятение чувств, которых не было вот уже год.
И снова осень.
Дождь смывает с окна память.
Глаза наполняются чистыми слезами.
Что же ей делать?
Взять скрипку и снова отложить.
Ах, кто-то звонит в дверь.
Прислушалась.
Портниха принесла заказ.
Она входит в комнату и разворачивает пакет.
Платье цвета осени.
Цвета пожухлых листьев.
Цвета робкого восхода.
Цвета ночного дождя и утреннего тумана, что встает над речкой.
Она ахнула, поблагодарила портниху и отпустила ее.
Каждый год, когда осень приходит на смену звонкому лету, наступает всеобщая меланхолия.
Легкая грусть, невесомая нежность, чуть заметное щемление в груди.
И каждую осень мы чего-то ждем.
О чем-то мечтаем, что-то забываем.
Шьем новые платья, разучиваем новые пьесы и читаем старые книги.
И верим, что вот-вот и секрет осени будет раскрыт.
Наивные.
Осень умеет интриговать, путать и исчезать.
А нам остается дождь и лежащая рядом скрипка.
И полонез.