Ночь в Украине
(навеяно созерцанием бюста Гоголя на моей книжной полке)
Осень. Гоголь. Кленовая ветка.
Неслучайный предметов подбор.
Близ Диканьки, наверное, ветры
Уже взялись раскачивать бор.
Уже небо чернеющей тучей
Над Сиреневой рощей висит,
А над кручей – над самою кручей –
Белоснежный «Никола» стоит.
И как будто бы нет лихолетья,
Лишь осенние грозы шумят,
Виноградов тяжелые плети
Обвивают оплечия хат.
Под Полтавой орудий не слышно,
Спят драгуны петровских полков…
Где-то Гоголь свой «Миргород» пишет –
Старосветских своих стариков.
Под мираклем ожившие знаки
Свой причудливый танец творят,
А в саду, в наступающем мраке,
Уж осенний шумит листопад.
Всё прохладой сентябрьской дышит,
Слышны запахи мокрых полей…
Гоголь пишет, и пишет, и пишет
На божественной мове своей.
…Я не знаю украинской ночи,
Я не слышала «гром» соловья,
От того и печальная – очень! –
Неслучайная рифма моя.