Дневник графоманки 7. Нитки

Людмила Волкова
Глава 7. Нитки

                6 сентября.  День.

                Вчера объявили перемирие, сегодня с утра уже стреляют под Дебальцево. Но пока  относительный покой,  мне охота отвлечься тоже… Я вот написала мирное  название «Нитки» и вспомнила, что моя дочь произнесла это слове первым! Не мама или папа, а нитки. Мы очень удивились. Я даже себе в дневник тогда записала это «событие».
                Как странно, что война тоже может начаться из-за этого кусочка пряжи, который все время, у любой вяжущей женщины, рискует упасть на ковер или прицепиться к халату.
                Утром звонит подруга. Разбудила, потому что в панике:
                – Люся, я с Митькой развожусь.
                Я проснулась окончательно. Ничего себе! Прожили вместе полстолетия и – развод? Но, пардон, Митька уже только внешне похож на мужчину (лысый), и опасности для женского полу не представляет, как было в молодости.
                – Представляешь, вчера вечером смотрела  телевизор и, как всегда, вязала.  Кусочек нитки лишней отрезала ножничками и положила рядом на стул. Очевидно,  эта ниточка упала с него на ковер. Утром я не заметила ее, не подняла, зато он пылесосил и увидел.
                Вздох и красноречивая пауза.  Подруга включает эмоции,  передавая все интонации своего супруга:
                – «Когда это кончится?!  Мне это надоело!!! Почему везде валяются твои нитки?!». Люсь, это он орет. И тычет мне под нос  нитку!  Сантиметров  десять длиной.! И теперь я уже заорала: «Ты мне всю жизнь будешь истерики устраивать из-за нитки?! Просто подними и выбрось в мусорное ведро!» А он: «Ты почему орешь? Я что – не имею права сделать замечание?!» Я – ему: «Это не замечание, это истерика! Из-за такой мелочи устраивать истерики – не по-мужски! Я же за тобой тоже прибираю твои вещи? Молча, заметь!».
                – А развод тут при чем? – спрашиваю я. – В стране война, люди гибнут, а вы…
                – И ты – туда же! Мне надоело, понимаешь?
                – Но ты ему объяснила, каким образом нитка оказалась на ковре?
                – Да какая разница, как она там оказалась?! Я теперь должна происхождение каждой нитки, которая еще не раз окажется на ковре или на полу, или на диване,  – выяснять?!
                Я вздыхаю: история с нитками тянется у подруги всю жизнь. Мы обе вяжем. У всех, кто вяжет или шьет, получаются отходы производства, так сказать,  которые невозможно  убирать тут же. Соберешь в кучку после окончания работы и – относишь выбрасывать. Но нитки имеют привычку  без всякого злого умысла с твоей стороны,  кочевать по квартире. Такая у них природа. Они цепляются за одежду,  за подошву тапочек. Нитка – не кусок дерьма, извините. Это чистый кусочек пряжи, не пачкающий рук. Зачем душу травить близкому человеку из-за  такой мелочи?
                Несколько лет назад после очередного припадка ненависти к ниткам у мужа моей подруги, которая со слезами рассказывала мне по телефону идиотскую суть скандала, я ей  пообещала отомстить:
                – Я твоего Дмитрия в рассказе опишу.
                И описала. В повести «Оставить след» одна из подруг главной героини вышла замуж за такого вот мелочного мужика. И потом развелась с ним, не выдержав прессования.
                – Ты помнишь, – начала  подруга, но я ее перебила, что помню, помню, как прославила  ее Митьку.
                – Но ты забыла, что он тогда прочитал, себя узнал и сказал мне: «Убить надо твою Люську за клевету! То есть, тебя убить, – сказала горестно  моя Елена.
                Я имя придумала, а то меня Митька убьет, если это прочитает.
                –  Ты что вяжешь сейчас? – спросила я.
                – Свитер этому бегемоту!
                – Вот и не вяжи. Тем более, если развод намечается. Пусть ему другая дура вяжет.
                Еле успокоила Елену. Но сама расстроилась. Меня всегда убивала  в мужиках вот эта «принципиальность» в мелочах. А если вернее – мелочность. Какая там принципиальность! Я пытаюсь понять ее природу. Логику, если хотите. Если бы речь шла о неряхе, так нет же! Лена  чистоплотная, аккуратистка. К тому же – у нее больное сердце.  Как можно доводить до слез близкого человека из-за – подумайте только!!! – кусочка шерстяной нитки, которая осталась незамеченной  на ковре?!
                – Тебе хорошо, у тебя муж нормальный, – причитает Лена на другом конце провода, и я слышу, как она  по-детски шмыгает носом. – Может, ты снова про моего Митьку напишешь? Отомстишь за меня?
                – Это в мои  планы не входило. Да и потом – бесполезно это. Твой Митька  через все мои повести прошел то в одном персонаже, то в другом.  А толку? Не обращай внимания или… не вяжи.
                Подруга пообещала мне плюнуть на вязанье и успокоиться. А я вышла на балкон, вдохнула свежий сентябрьский воздух – вместе с запахом комнатного жасмина, который расцвел, перепутав время года.
                Мой  в недалеком прошлом инфарктник, то есть, Витя лежит на диване и смотрит новости. Одновременно читает для меня бегущую строку снизу:
                – Террористы продолжают нарушать режим прекращения огня, - пресс-офицер АТО. После объявления перемирия террористы обстреляли позиции украинской армии 10 раз, - СНБО...   Часть второй роты бойцов батальона «Айдар» попала в засаду российского спецназа возле н. п. Веселая Гора. Об этом сообщает координатор Самообороны Майдана Волыни Андрей Хведчак . .Погибли все 11 человек. Цвет украинства, цвет Айдара».
                – Не трави душу! – прошу я и ухожу, чтобы написать вот это – про какие-то ненужные нитки…

продолжение  http://www.proza.ru/2014/09/08/28