Нас всех убьют когда-нибудь ...
Из снайперской винтовки.
И не услышишь ты,
Из телефонной трубки:
"Ну, как дела, мышонок?
Ты скучаешь? В толпе чужой,
Не узнаЁшь летящую походку?"
Спокойно на курок положит пальчик снайпер.
Надёжно выверит в десятке твоё сердце.
И громко вскрикнет во дворе случайный мальчик.
В песочнице оставив своё детство.
Не любят города пустых воспоминаний.
Не может контрабас звучать как флейта.
И лишь усталый снайпер грустно улыбнётся ...
Тебя или меня найдя в прицеле.
Выборг - 1989г.