5. Доврались…
1 сентября.
Понедельник. Бывший мой праздник. В этот день я много лет стояла на торжественной линейке рядом со своим классом и думала только об одном: как бы мои детки, возбужденные встречей, не нарушили порядок. Вон директриса речь шпарит по бумажке, ее свита стоит и слушает рядом с подобострастным видом, а деткам скучно, они хихикают, толкаются, меняются местами под мое невольное шипение: «Да тише вы!»
Всем начала просто тепло, потом жарко, потом уже нестерпимо. Солнце в этот день всегда дежурит на небе, спасая мероприятие. Ну как под дождем выстоять полтора часа? Цветы в моих руках падают в обморок от жарищи, пить просят, а директриса все перечисляет шефов, которые что-то подарили школе.
В конце концов пытка речами кончается, после первого звонка все уже не строем, а толпой бегут в здание, чтобы сесть за парты. То бишь – за столы. Учиться никому не хочется, моим коллегам тоже. Так называемый классный час превращается в то, что сейчас бы назвали тусовкой. Меня окружают дети и задают кучу вопросов на тему «как я провела лето». И это приятно, потому что я чувствую себя подружкой девочек и приятельницей мальчиков. И мне чихать на дистанцию, которую я должна сохранять между собой и классом. Я тоже задаю вопросы и смеюсь над шутками…
Последние четыре года перед пенсией я была освобождена от классного руководства (еле выкрутилась!). Так что линейка в этот день была для меня не такой обузой. Если не считать того, что каждый класс, где я преподавала, считал, что меня нужно одарить цветами, и тем создавал проблемы. Разговаривать с этой клумбой на руках было трудно, а избавляться от букетов, передаривая их, – неловко перед искренними дарителями. А уж отказываться, когда тебе чья-то сияющая физиономия, тычет под нос цветы, и совсем стыдно.
Домой обычно ехала в троллейбусе, только наличием головы в море цветов выдавая свое живое присутствие.
– Опять принесла? – вздыхает муж, не одобряющий эту традицию одаривания цветами учителей. – Снова мусор выносить утром!
Очень прагматичный у меня мужчина под боком. Свою позицию он пронес даже через конфетно-букетный период ухаживания. Не было ни конфет, ни цветов. На конфеты у бедного студента не было денег, а цветы…
– Цветы я люблю только на клумбе, – говорил он в своем оправдание. – Как ты себе представляешь свидание с букетом в руках? Он же мешать будет! Он же завянет! И целоваться неудобьно.
А я не спорила. Действительно, смешно целоваться, держа букет над головой. Или вниз тормашками, в затекшей руке?
Повезло моему мужу, что я не придавала значения таким традициям. Нет, думаю сейчас, мы просто не были романтиками, потому что выросли в обстановке суровой реальности.
… Смотрю сейчас на мужа ( на себя – нет, зачем расстраиваться?), вижу, что он – старик. Пусть и красивый, бывает же такое.
Так я тоже в зеркале лифта, в полумраке – очень даже ничего. Не бабка какая-то, с макияжем, волосы не редкие (это подарок судьбы), хоть и крашенные – под меня. У мужа приятная, можно сказать – прямо-таки благородная седина. То есть, и он не облысел пока, что в его возрасте уже редкость.
Радоваться надо, что мы 55 лет прошагали рядом, ни разу не подумав о разводе. И что болеем одинаково – сердцами… А вдруг, как у Грина: они жили долго и умерли в один день? Тогда нам повезет, а детям – нет. Хоронить сложно, дорого, у нас же война…
Вот она, война. 28 августа российские войска вместе с тяжелой бронетехникой и артиллерией перешли нашу дырявую границу. Перешли, и пока мы демонстрировали в Киеве на праздничном параде в День независимости Украины, свои скромные танки да БТЭры, окружили пол Иловайском наши батальоны добровольцев. У наших – только ружья (не положена артиллерия добровольцам!), у врага – «грады» и прочие новейшие установки, убивающие стопроцентно…
По Донецку разгуливают лица кавказской национальности. Русский журналист, приехавший войсками, рассказывает деловито, как их расквартировывают по домам…
Хочется крикнуть:
– Что же вы потеряли у нас, россияне?! Вы пришли нас убивать? Но за что? Басня о фашистах-бандеровцах устарела, в нее верят только идиоты. Вам врали, что у нас идет гражданская война. Но кто с кем воевал? Донецк воевал со слухами и мифами о бандеровцах, НЕ ВИДЯ ВЖИВУЮ НИ ОДНОГО ИЗ НИХ!
Эти слухи быстро бы растаяли, так вам нужно было поддержать оружием тех немногих сепаратистов, что мечтали отделиться от Украины? Ну и пусть бы уезжали в Россию.
Сепаратисты быстро «кончились», а появились террористы, едва возник на горизонте господин Гиркин–Стрелков, Болотов и прочие офицеры ФСБ, взявшие под свое руководство «борьбу за Новороссию». Они создали две марионеточные республики в Донецке и Луганске, быстренько провели референдум, заплатили бабушкам по сто гривень, те взяли за руку своих несмышленых внуков, не прочитавших ни одной книги за 15 лет, и пошли митинговать, изображая для НТВ картинку: «Хотим в Россию».
Спасибо жителям Донецка и Луганска за эту войну. Видели вы видео из ютюба, как на коленях, прося у национальной гвардии прощения за свое безумие, эти бабушки встречают воинов? Как они просят не уходить, защитить их? Как они клянутся в своей любви к Украине?
И беженцы клянутся. Но поздно. Война пришла. АТО кончилось, как победно подвел итоги наш горе-министр обороны.
Колонна наших воинов была расстреляна в упор градами и минометами, когда выходила из окружения по согласованию с президентом России. Тот обещал коридор. Обещание «выполнено». Наших потерь не счесть. В колонне были и раненые российские солдаты. Их тоже не пощадили. Спасибо, россияне, за поддержку политики своего лидера.
Но и российские матери солдат сейчас в горе, учтите. Мы только учимся воевать, но ведь по духу – не рабы.
Продолжение http://www.proza.ru/2014/09/04/1462