Стать я мечтала художником.
Ведь это талант великий-
Быть не певцом, ни сапожником,
А жизнь на холсте писать кистью.
Подруги твердили: работа писателя-
Дар, данный Всевышним, Богами.
А мне казалось, он каждому дан,
Лишь запасись листами...
В лунной ночной тиши,
При свете ночника.
Сиди себе -пиши!
Пусть не дрожит рука.
А вот уж и конец.
Ан, книга уже на прилавке!
И тут же слава, почет и венец.
Труд-то какой это сладкий!
И вот однажды, в поезде ночном
Муза меня посетила.
Леса мелькали за окном,
И я его любила.
И лишь потом,
Живя в краю родном,
Тогда я у Музы просила,
Просила об одном,
Чтоб детские мысли
Она мне простила.
Нашла карандаш,бумагу взяла.
А вот и закат за окном!
Но стих сотворить
Я не в силах была-
Хоть я и думала
Только о нем.
Тогда я поняла, что это труд
Хлопотный,кропотливый.
Мало иметь много слов красивых,
Важнее любовь и талант иметь тут.