Я умру в сентябре,
когда ветер сорвёт
жёлтый лист,
закружит,
понесёт.
И в костре
ботва догорит
в сентябре.
Воздух чист...
Над рекою парит...
Ни теперь,
ни теперь,
я ещё не успел
что-то важное
вспомнить,
сказать...
Над рекою туман.
Или это обман?
Или это туманит глаза?
Убегу,
убегу,
босиком по стерне
ноги в кровь...
душу в кровь исхлещу.
Было всё, как во сне…
За плечами мешок
так тяжёл…
Что искал?
Что ищу
я на этом пути?
Ничего не нашёл.
Может что-то успею найти
в сентябре…