Ну что, мой мальчик, что мы оставим?
Недописанных писем горы, что душу кромсают?
И комом мне в горле звук колёс автострады,
Уносящих тебя далеко, а меня - тут оставят.
Жутко пахнет бензином, номера потерялись.
На исходе август, а в спину дожди.
По изношенным улицам, в белом платье, босая,
Через лужи, крича, может быть:"Подожди!"
И прольётся сентябрь к нам на белые ставни.
Распахни их пошире, видишь, осень пришла!
До свидания, мой мальчик, унесёт поездами
Этот август двадцать восьмого числа.