Небо, в которое можно упасть и не разбиться, так мягки его, точно подушки, вспененные облака.
Этим облакам я когда-то сочиняла оды.
Многие часы в голове протекали, словно горные ветвистые реки, слова, обращенные к небу. Когда они умолки, все тут же забылось. Мне никогда было не вспомнить, не воспроизвести, не записать этих длинных, унесенных ветром страниц.
Сегодня небо было таким, словно исполняло перед нами театральную постановку. В центре внимания сияло облако, севшее вглубь небосвода. По сторонам от него нависли тяжелым занавесом медные тучи. То светлое пятно служило и фоном, и сценой, и главной декорацией представления.
Представления, в котором разыгрывался и рождался закат.
Скоростной поезд также быстро уносил деревья, как те дни, которые всегда всплывали в памяти где-то в пути. Я не успела заметить, когда из леса за окном немедленно вырос город.
Меня никто не встречает. Я смешиваюсь с толпой пассажиров на платформе.
Я снова здесь. В городе, в котором мне так не хочется быть.
- Все будет хорошо. Скоро ты вернешься. Сделаешь свое дело и вернешься. А пока — отдыхай. Успокаивала сама себя, брезгливо смотря на маршрутки и снующие лица прохожих; почему меня в них так преследует чувство всеобщей обреченности?
Я уже перестала обращать внимание, как все вокруг смотрят на меня. Просто не замечаю — взгляд мой чаще ловит зелень раскидистых ветвей, одиноких рвущихся по небу птиц, столбы скучающих уличных фонарей. Все, что угодно, только бы не эти глаза, наполненные до краев той неизлечимой безысходностью.
Все дело в том, что у меня синие волосы, цвета ультрамарина. На нашей планете синий цвет, к сожалению, не встречается в естественном облике людей. А я так гармонично себя чувствую с этими веревочками, словно в них — космическая сила.
Вспомнить только, сколько они притянули ко мне людей.
Люди. Вот мое богатство, которым я щедро владею. Оно мне не принадлежит, но насыщает меня и растит. Люди, хорошо знавшие меня хотя бы час земной жизни навсегда остаются моими друзьями.
А я никогда не умела быть им благодарной, полезной, заботливой. Слишком часто я слышу в свой адрес одно и то же слово, ставящее меня в самое неловкое положение — спасибо. Кажется, будто я всем осталась должна за эти спасибо.
Мне никогда не поставить столько памятников, не развесить столько табличек, не написать столько стихов, сколько посторонних прошли сквозь мою жизнь, дав этой бедной почве и семя, и воду, чтобы прорастить на ней цветы.
Я не могу без них. Мне они — как воздух. А ты хочешь, чтобы я перестала дышать.