Иногда так хочется, чтобы осень была вечной. Неважно какая - может быть, слякотная,может быть - пушкинская, "золотая". Главное, чтобы она была настоящей. Впрочем, она, в отличии от всего остального, настоящей и является. Это не зима, которая норовит скрыть сырость, грязь и опавшие листья кратковременной иллюзией белого, пушистого снега и свежестью легкого мороза. Не весна, когда вроде, как уже тепло, но каждый день можно ждать мороза, что уничтожит молодую поросль, только что начавшую радовать малышню, давая ей надежду на то, что скоро можно долго-долго играть в песочнице, не кутаясь в свитера и шубы. И даже не лето, которое, осчастливив первыми горячими лучами и мыслями о море, тут же превращает мир в раскаленную печь. Осень искренняя.
И, вот именно эта искренность и делает осень привлекательной. Мы точно знаем, что она ничего не скрывает. Мы знаем о ее дождливом небе, об опавших листьях, о голых деревьях. Осень всегда остается понятной и чистой, как слеза девственницы. Ей нечего скрывать. Вопрос в том, что правда, зачастую, неприемлема для обычного человека. Он слишком привязан к иллюзиям.
К чему я пишу про осень? Осенью всей природе больно. Она плачет свинцовым небом, мочит ноги прохожим холодными лужами и осыпает мертвыми листьями. Сама природа хочет крикнуть человеку:
- Эй! Остановись! Задумайся обо мне...
Но человек, упрямо шагая по лужам и сетуя на забытый дома зонт, просто не слышит ее мольбы.
Может, ее молчаливый крик просто никому не нужен?