Всё так беспросветно, что впору в пляс..
Неужто ты сможешь увидеть, мой друг,
Всю-всю мою жизнь вот так без прикрас?
Неужто останешься рядом?
И вот я танцую.. танцую, мой друг
Свою сволочь-жизнь..
За всех своих близких, друзей и подруг
Под твоим удивительным взглядом..
***
Вы думаете, самые драматические истории можно увидеть в кино, в театре или прочитать о них в книгах? Вы ошибаетесь, подлинные человеческие трагедии разыгрываются каждый день на подмостках самых обычных квартир. Разыгрываются каждый день на глазах десятков зрителей, которые предпочитают оставаться слепыми и немыми свидетелями.
И если мы заглянем в окно одной из таких квартир на минуточку, то с отвращением отвернёмся: "Слава Богу, это не про нас. Не про нас."
Ведь если продолжать стоять и смотреть, то вдруг начинает предательски щипать глаза и ныть где-то глубоко внутри, где-то очень глубоко...
Когда-то очень давно в наших душах застрял страх перемен, страх подать голос, крикнуть во всё горло или просто о б о з н а ч и т ь, назвать то, что происходит вокруг каждый день. Назвать вещи своими именами: назвать насилие - насилием, трусость - трусостью, измену - изменой, а любовь - любовью. И признать, что это есть в каждом из нас. Где-то между надеждой и отчаянием. Где-то м е ж д у.
Но все не так-то просто. И порой нам проще выйти в окно, чем выйти из привычного круга своей жизни, чем нарушить п р и в ы ч н ы й порядок вещей.
И тогда последние секунды чьей-то несбывшейся жизни вспыхивают как огоньки на новогодней гирлянде. Вспыхивают и почти сразу гаснут. А мы отворачиваемся. Мы не любим, когда начинает щипать глаза и болеть где-то очень-очень глубоко.. Ведь эта история совсем не про нас. Не про нас.