До отхода маршрутки "Минск-Могилев" оставалось пятнадцать минут. Пристроив сумки со столичными покупками, я наконец-то спокойно вздохнула, поерзала на сиденье, устраиваясь поудобнее, и осмотрелась по сторонам. Салон был заполнен такими же «турыстами», как и я: утром – в столицу и по магазинам, вечером – назад с 15-ю пакетами в руках и одним еще в зубах...
Мамочки, а это еще что?! У двери, дымя сигаретой, в упор на меня смотрел какой-то подозрительный тип. Заросшее недельной щетиной лицо, черные глаза с четко наведенным (на меня!!) прицелом, смуглая кожа, ладонь с «цыбаркой» – как лопата, вторая – в кармане… Мамочки, 99 процентов – мафиози из «Итальянцев в России»!
Интересно: чего же он, этот самый мафиози, от меня хочет?!
Влюбился? Так маловероятно, я его старше хороших лет на пятнадцать… Думает, как обокрасть? Но машина битком набита людьми, да и вряд ли его всерьез заинтересуют мои кремы для лица сугубо отечественного происхождения, кусок сала с Комаровки и «тряпки» 56-го размера…
Надо же, все еще смотрит, гад!..
Ой, а вдруг меня проиграли в карты?!!! Знаете, такое легкое развлечение у бандитов: кто сядет вон на то место, того и «подпишем»…
Поменяться, что ли, вон с той теткой, которая последние десять минут явно разводится по мобиле с мужем, так что ей все равно теперь жизнь ни к чему. А мне домой, к семье, нужно…
Водитель громко хлопнул дверью, и у меня чуть не случился сердечный приступ. Куда же сядет этот проклятый мафиози, вычисляла я… Ну да, конечно же, рядом с водителем! В точку! И, само собой, вполоборота ко мне: обстановку, маньяк, контролирует, примеряется, как лучше заработать на мне свои бандитские денежки.
Обычно по дороге домой из «турпохода» по торговым точкам я крепко сплю – высыпаюсь за всю рабочую неделю. Но какой уж тут сон, если тебя безостановочно держат на мушке пистолета?
Промучившись, я набила миллион синяков о подлокотники сиденья и выслушала всю трагическую историю любви разводящейся дамы в соседнем кресле. «Ты последний человек, Илья!» -- кричала она рефреном, по-моему, не давая благоверному сказать в ответ ни слова. «Что ж, хозяин-барин!» -- забыв о грозящей мне смертельной опасности, подумала я, и тут же наткнулась на пристальный взгляд с переднего сиденья. Хуже, чем мне, было, наверное, только бедному Илье…
«Остановка 10 минут!» -- рявкнул водитель, и двери маршрутки широко открылись, открывая панораму вроде «Мишек в лесу»: ржавые елки, мрачные сосны, бурелом...
«Вот оно, начинается!» – содрогнулась я. И точно: в полуопустевшую машину, мерзко улыбаясь, вошел мой мафиози, по-прежнему не сводя с меня черных бандитских глаз... Протянул ко мне заросшие черными бандитскими волосами руки… И вдруг я почему-то закричала… звонким детским голоском: «Папочка, я хочу пособирать цветочки вон на той полянке!» Открыв глаза, я увидела, как в лопатообразных ладонях киллера барахтается трехлетняя девочка в беленьком платье, усыпанном красным горохом.
А громила отвечает ей бесконечно нежным голосом: «Сейчас, моя дорогая! Я всю дорогу беспокоился за тебя, боялся, что у тебя закружится головка. Как у моря, помнишь?"
Оглянувшись, я заметила на сиденье за спиной большую красивую куклу. И-- симпатичную молодую женщину, которая кричала вслед девочке: «Смотрите, не загуляйтесь там с папой, а то торт вечером буду есть сама!»
Так что же выходит, этот мужик просто не спускал глаз со своей семьи?!! Беспокоился за дочку и все такое?! А я, старая корова, уже и завещание почти написала: «Ромашковый крем передаю во владение племяннице Наташке, если, конечно, она не выйдет замуж за соседа Сережку…»
Не всегда нужно пугаться пристального взгляда чужих глаз, пусть они и цвета самого черного антрацита. 99 процентов вероятности, что в них не отразилась даже прелестная роза с вашей новокупленной шляпки…