Я не художник. Как жаль. Но будь я им, нарисовала б твой портрет таким, каков в моем сознании он. И пусть присутствует фантазия, обман…Лишь образ, пройденный сквозь сито представлений - разбросанных по памяти кусочков. Я не художник, что ж, и это хорошо! Ведь есть во мне вселенная из слов, которыми пишу картины, выстраивая в очередь сюжетный ряд...И так порой не спится в сопровождении невыраженных чувств. Когда ты снишься мне, без разрешения врываясь в ночь, лишив меня покоя на будущий весь день, я знать-не знаю, где выход есть из сладостного сна. Окутанная теплым забытьем, брожу средь замкнутого круга, врезаясь в рамки собственной тоски. Я вновь включаю сон, где от начала до конца гуляли вместе. Мне хорошо. Мне больно в нем. Как многое, порой, приходится сдержать...Я так к тебе хотела прикоснуться!...Преградой был нейтралитет, который мы успешно соблюдали. Случайной маской прикрываясь, я все же сделала притворную попытку, едва ли что-то ощутив...Но явственней всего перед глазами застыли твои руки... Они здесь были только что! Одно мгновение назад!
Мечта фортепиано и вдохновение пианиста...тонкие руки твои.