Я работаю "за чертой города".Каждое утро пытаюсь отыскать эту демаркационную линию,чтобы её перейти-переехать: смотрю в лобовое стекло,в зеркала всех обзоров,верчу шеей до позвоночного хруста - и не нахожу.Конечно,где-то в пространстве я с ней пересекаюсь и еду дальше по размытому пунктиру шоссе. За городом- это видеть горизонт,а не гроздья теле-тарелок.
Это
-бесконечность подсолнухов,язычески склонивших головы перед всемогущим солнцем,и ожидающих своей масляной жертвы,
-энтомология Фабера на стекле, от которой неотвратимо грустно,
-залетевшая пчела-многоножка с бахромой пыльцы,
-сервиз из блюдец-луж и разноцветных чашек-бутонов,
-серые воронята,важничающие под покровительством своих мудрых родителей,
-ясноглазые ласточки и воробьиный писк у кромки поля...
Город отГОРОДился спесиво,мегаполисно от этой медвяной простоты,придумав себе дресс-код помпезных небоскрёбов и закрыв лицо стеклянной витриной торговых центров.Но каждое утро МОЙ город садится на пассажирское место,и мы едем с ним
"за черту"...