Душа просит осени.
Самой настоящей, с золотыми листьями, с затяжными дождями, с ветром, темным небом и ранними вечерами.
Душа просит возрождения.
Уютных кафе, мягких диванов, вязаных пледов.
Душа просит тяжелых платьев в пол, замшевую обувь на каблуке и растрепанные волосы, с накинутой вуалью из дождевых капель.
Душа просит календаря с осенней картинкой, с удивленными первоклассниками в обнимку с букетами, с осенними астрами и печальными гладиолусами.
Душа просит запаха неизбежного увядания.
Раздетых деревьев, пылающей рябины и гомона улетающих на юг птиц.
Душа просит прозрачной синевы осеннего неба.
Дыма костров, в которых будет умирать опавшая листва.
Зябких вечеров, с плечами, укутанных в палантин и картинами, которые рисует дождь на окне.
Душа просит прохладного утра, которое перейдет в такой же прохладный день.
И можно будет бродить по парку, шурша листьями.
Глядя на остывающее солнце.
Пить кофе на закрывающейся летней веранде.
Смотреть на спешащих мимо людей, жалеющих об уходящем лете.
Думать о том, что хочется задержать это мгновение подольше.
Жалеть, что не умеешь рисовать.
Вспомнить о Катьке, которая рисовать умеет.
Улыбнуться и пожалеть, что этой осенью я снова не в Петербурге.
Порадоваться, что всегда есть о ком помнить.
И, запрокинув голову, увидеть, как последний лист отрывается от трясущейся осины и планирует вниз.
Это не О*Генри, это всего лишь осень.
Еще одна.
Ожидаемая.
Любимая.
Настоящая.
Которую так просит душа, и которая обязательно придет.
Еще неделя.
Я подожду.