Кубик льда бросили за шиворот футболки.
Это ты прошла мимо, задев мое плечо волосами.
Колючие каштановые ветви в твоей голове, которые я когда-то любила путать, сразу распознал мозг. Эти невесомые переплетения также дерзко пробежались по моей коже, как искры из твоих зрачков вдоль железной стены моего безразличия... в тот день. Я не забуду который.
Мы сцепились взглядами. Так, кажется, происходит с оленьими рогами во время борьбы за самку. Наше сцепление длилось три секунды. Ты, наверняка уже в конце коридора. Я не осмеливаюсь посмотреть, чтобы узнать наверняка. Ты же понимаешь...
Знаешь, чувство такое, словно мне через легкие в нёбо продели ствол дробовика. И я хотела , я очень хотела - сказать то, от чего неделями увлажняются ресницы и переносицу сводит солеными судорогами. Но...
Один из тысячи "подходящих" моментов как всегда вышел. Слова укладываются в тот же платяной шкафчик. Не распакованными. Страшно: что если выстрел в нёбо попросту размозжит мне голову? А я не хочу, знаешь, оставаться перед тобой вся такая душевноголая.
Тебе все равно? Дело понятное. Я наверное тогда тоже. На попятную. Дело не в злопамятности, пойми. Просто слабые тоже иногда случаются гордые.