Букет цветочный на обочине лежал в пыли, едва ль не на проезжей части. Он большим, и некогда он, верно, был красивым. Состоял из многих белых, синих, красных и оранжевых цветов. Как наша жизнь – объединенье разных – всех печальных, грустных и веселых дней. И был букет тот брошенный, как чья-то «маленькая жизнь»…
Кому же он предназначался? В знак любви иль в день рождения любимой? Может быть, была помолвка, торжество семейное иное? Как крестины, новоселье, юбилей? Доподлинно того уж не узнать.… Но «кончен бал, погасли свечи», все объедки - в мусор, с глаз долой цветы.…
И вот лежит в пыли букет, он никому совсем не нужен, ветер целлофаном злобно шелестит… Отдал, отдал он богу душу, завяли, высохли цветы. И наши дни вот также быстро увядают, состраданья слезы высыхают, и черствеет потихонечку душа... И надо бы предать букет земле, иль отложить его куда-нибудь в сторонку, но проходят в спешке мимо все, и я вот также мимо прохожу…
Ну, что за жизнь? Кругом борьба, то бишь, мышиная возня, одни крысиные лишь гонки. «Не остановиться, не сменить ноги», как на подбор, все равнодушны наши лица. И «прекрасное далеко» нам давно уже не снится, потому сочувствия у нас не вызывает брошенный букет.
Вот так бегут, летят, несутся все и вся, спешат неудержимо, к ней, своей кончине неизбежной, к ней, погибели своей... И дай нам бог, в конце пути, для каждого в свой час, всем оказаться на погосте, а не словно тот букет, так никому не нужными, в пыли…
2011 г.