Он болен был и зол и знал, что умирает,
Бежал он от убийц в холмы чужой земли
Любимый меч из рук бессильно вытекает
И падает в траву без песни на крови.
— Не дам тебя врагам, — шептал, срывая жилы.
— Зарою у ручья, насмешкой над судьбой.
Я сам умру вдали, шагнув во тьму могилы.
И прыгнул со скалы, рассыпавшись в прибой.
Нашли его потом, бесславно закопали.
Сровняли холм с землей, не дали ни ростка.
Дожди над ним века безмолвно песнь шептали.
А меч к нему пришел с водою ручейка.
Могучий вырос вяз на берегу сквозь время.
И воин вновь с мечом бессменно на лугу.
Прижмешься ты к стволу, оставив жизни стремя.
Услышишь их рассказ от листьев на ветру.