...старый Париж
маскарад?
нет не ад не яд...
просто жизнь...
свет?
нет не собор нет...
он как звезда.
да?
где же ответ?
и мы шли по набережной Сены...ты говорил так тонко и весомо...я слушала...и это было слово...слово про собор и про цыганку...ты говорил...писал..знал...что будут читать..кричать...думать...молчать...потом размышлять...над каждой строкой...брошенной тобой на лист...желтый? Лист красный...багровым буквы стекают...прекрасно!... и твой герой...ты создал урода...и ты назвал его Квазимодо...разрезал уродом стереотипы...заставил людей задуматься...вникнуть...увидеть в глаза всю свою нелепость. Тебе так хотелось...тебе так пелось. Ты строки свои окуная в масло писал свой псалтырь.
Ты писал ужасно....ужасно чопорно и красиво..и мог бы быть конец счастливым...но смысл в том, что конца не бывает...и ты играешь...тобой играют...ты просто жил...доверяя смыслам...спасибо Виктор...прости что так вышло...