Выбиваньем дверей уже не удивить,
Обожжённые брови не делают чести лицу.
Под окном летит стая вековечных девиц,
Но тебе смешно оттого, что начало стремится к концу.
Осушаешь стакан, но нет идеи коснуться дна.
Ты вбираешь всё, но так хотелось, чтоб это была бы она.
Ты видел деревья, простирающие руки к земле,
Ты не думал, что в них есть она, и что ветви отчасти к тебе.
Говоришь "дурацкая тема для виденья бесед",
Имеешь в виду "собеседник говно".
Познавая тень чаек, ты увидел, где свет,
Ну и что же, ведь им и тебе всё равно.
Ты видишь людей, пытаешься найти в них глаза.
Ты можешь ждать встречи, но хотелось, чтоб это была бы она.
Есть много книг из деревьев и много печатных имён,
Но если ты сел читать, то хотелось, чтоб имя было непременно её.
Среди труб ты живёшь от воды до воды
И встаёшь каждый день водосточным царём.
Знаешь, обвеска для красоты,
Всё равно в каждом доме свой водоём.
Будто живя в поездах, смотришь вокруг из окна.
Видишь свет дней, тёмную ночь, но хотелось, чтоб это была бы она.
-
Белые страницы на замёрзшем стекле -
Твоя неоконченная проба пера.
Течение фраз, как течение дней,
Подбирая рифму к слову "она".
Присобачившись быть на коне,
Говоришь "я предвидел, так что воду долой".
Мысли стучатся, и всё чаще о ней,
Забредая сюда по дороге домой.
Дорога - лишь слово,
Это просто движенье домой.