Стоял он часто на балконе,
И с кем-то долго говорил.
Смотря на дуб, берёзы, ели ,
Будто что-то он просил .
И видно получал ответы,
От шелестящих листьев он.
И как-то светом наполнялся,
Обычный, как у всех балкон.
Его считали сумасшедшим,
Кто его совсем не знал.
А те кто знали, просто здешним ,
Который просто здесь лежал .
С виду был он очень бодрый ,
На самом деле чуть дышал .
Может кто-то очень добрый
Его чем-то подбодрял .
Лежал один в пустой палате .
Писал в тетрадке иногда .
Читал он синенькую книжку.
Застыли с ней его глаза .
Когда собрали его вещи ,
Чтоб передать его родным …
Ту самую открыли книжку ,
Что была так часто с ним .
И сразу стало всем понятно
С кем он с балкона говорил .
В тетради он в стихах молился.
И так он время проводил .
В своих стихах прощался с нами,
Исповедуясь в грехах .
Может быть простил Господь ?
Может он на Небесах ?