Смотрел я телевизор, по ящику вещал психиатр, - Что такое любовь? Невроз, как его лечить? Так же как все неврозы.
А ведь он прав, подумал я и вспомнился мне рассказ старого архитектора.
Папенька мой был архитектор, причем еще в то время, когда не были они как и все дерьмом собачим, а считались творческими людьми, и сами себя так и держали - рисовали, фотографировали, общались с коллегами в творческом союзе и дома, да и вообще держали голову прямо.
Вот однажды пришел к нему старичок, седой как лунь, с красивой и древней русской фамилией Путята, посмотрели они слайды с архитектурой и голой натурой и сели выпивать на кухне. Выпивали раньше не для того дабы нажраться как свинья, а больше для беседы и приятного время провождения и так беседуя рассказал старичок про свою несчастную первую любовь.
Когда-то, очень давно, еще при царе был он юн и летом жил в деревне и была у него там любимая девушка и любили они друг друга так что на все готовы были, (мораль в то время была сильна и люди как кошки еще не трахались).
И вот однажды весной, когда от запаха черемухи кругом шла голова и под всеми кустами пели соловьи на фоне полной луны и воздух весь был пронизан весной, провожал он свою девушку с гулянья и присели они под ее крыльцом на какую-то жердочку. Поцелуи их были жарки объятия крепки и тела совсем уж близки друг к другу. Но в самый горячий момент заскрипела дверь и из дома вышел ее отец, испугались они оба и притаились, со света то ему их не видно было.
Вот говорит старичок, - сидим мы трясемся и вдруг дождик полил теплый как парное молоко, намочил их обоих да и кончился. Потом грянул гром, опять пошел дождик, но уже слабый и короткий, зазвучали шаги, дверь скрипнула и закрылась.
Ушел ее отец обратно в дом, можно бы радоваться, да продолжать, но куда там, разбежались и после встречаться совсем перестали.