Я спешу домой в темноте зданий, подъездов, лестниц, чьих-то хат, гаражей, подвалов и бесчисленных мутных глаз, бездушных, погубленных. Следую путями далёкими от бога, за которые можно назвать меня грешником. Моя мать ждёт меня у окна, на втором этаже нашего пятиэтажного кирпичного храма, содержащего целые семейства мёртвых душ, удалённых от меня навсегда полосами одурманенных закатов, злостью выброшенных фраз из гнилого сердца, громкими криками в темноте нашей квартиры. Одинокий, но среди таких же, утративший отчий дом, но ищущий и надеющийся человек.
Где ты, дом?
Вдыхаю дым забвения, всматриваюсь в её лицо. Грубо-нежное, махровое, обрамлённое скомканными волосами, тёмными кругами под глазницами, тающее в дыме. Тёплый мрак поедает наши очертания, раскрепощая нас, отпуская в мечты.
- Ты всё ещё здесь? -Голос её нежен, успокаивает. - Я жду тебя.
Где ты, дом?
И вот я снова в трипе, окруженный холодной ночью, в пустом дворике детства. Почти что-хорошо. Но очертания каких-то фигур, столпившихся возле аптеки пугают, и я, кутаясь в теплый бархат толстовки, сжимаюсь в никого, пытаясь окончательно исчезнуть из темной реальности. Не знаю, получилось ли? Жду ответа от себя самого, трогая протекающее любовью сердце. Но вот уже ничего не осталось. Ночь молчалива и холодна, лишь ветер изредка шумит осенней листвой, напоминая что я все еще здесь.
Где ты, дом?
В лишенных жизни глазах покоится рай. Ее суженные зрачки упираются в потолок, руки раскинуты в стороны, обездвиженное тело омывается волнами тяжелого наркотического забытья. Я лежу неподалеку на полу, вглядываясь в сумерки за окном, изредка поглядывая на ее призрачный скелет. По стенам бегают тени деревьев, отбрасываемые светом фар проезжающих автомобилей. Иногда я слышу как она постанывает, как зовет кого-то. Конечно слов я не разбираю, но мне знакомы эти интонации бездонной печали и мольбы о помощи. Заглушив в себе собственные крики, я продолжаю всматриваться в окно и вслушиваться в застывшую тоску квартиры. Но ничего нет. Темнота и тишина.
Где ты, дом?
Нет выхода из ловушки, в которую я сам себя загнал. Солёные слёзы, кровь толчками бьёт в виски, но холодность эмоций - вот мой скудный запас. Это заслуженно. Никто и никогда меня не простит, и не должен. Сильный ветер заставляет краснеть глаза, он проникает внутрь меня, и в шуме его слышен весь минор прошедшей жизни. Это прощание.
Вечерний город красив. Любуюсь им, этими крышами, многоэтажками, дворами, гудящими улицами, живыми парками погибающей осени. Нет, больше не выдержу ни одной ночи. Лишён всего, ведомый безрассудными потоками канализационной реки. Лишён себя.
Делаю шаг навстречу пустоте.
Ветер.
Мимо пролетают окна, этажи, свет квартир. Кому-то становится страшно, от тени, несущейся вниз. Но уже не мне.
- Ты всё ещё здесь? Я жду тебя.
Где... ты?