Чувствую себя как на казни.
Ну не сжимай мне так руку, друг.
Какая-то нервная обстановка вокруг.
И приходится надевать маску...
Ну вот, так гораздо лучше.
И уже поспокойней дышать.
Можно теперь приступать.
И прикройте-ка дверь потуже.
Мое детство? Ну детство как детство.
Ничего плохого сказать не могу.
Как и все, тихо, мило живу,
Довольствуясь общественным местом.
Стихи? Ну пишу для себя малость.
И чувствую себя человеком.
Стихотворцем, творением века.
Это все, что у меня осталось.
Тихо! Кажется кто-то стучится...
Ничего? Могу продолжать?
Могу вопрос задать?
Что за проходной двор у вас здесь творится?!
Я упрямый, но честный поэт.
Мне в общем-то все-равно,
Что завтра смерть пригласит в кино,
Что проживу кучу счастливых лет.
Да, бездействие убивает.
Предпочту умереть в луже крови,
Чем от старости, глядя на море.
Ведь, меня трагизм поражает.
Если спросите "Кто я?" и "Что я?"-
Музыка- моя суть.
С ней куда угодно могу шагнуть,
С ней я не чувствую боли.
Я чужой, не из этого тела.
Чувствую себя неуютно.
Людей не люблю, с ними трудно.
Кажется, мне здесь нечего делать.
Да, про знаки, что я говорил.
Знаки смерти, серьезные вещи.
Они у меня есть на руке.
Но мне не страшно, поверьте.
Ой, не трогай, это мое!..
Маска давно упала.
Что-то жарко у вас здесь стало.
Собственно, у меня все.