Мы с улыбкою лукавою
пишем и надеждой греемся,
что подружимся со славою.
Только зря надеемся.
Муза – баба ведь разборчива
и не каждому податлива,
видит каждого отчётливо,
с кем по жизни будет счастлива.
А кто к ней, в душе с прохладцею
набивается в любовники,
то сидеть, зубами клацая,
неудачнику в терновнике,
будет надрываться рифмами
и мечтой пробиться в гении,
но не будет встречи с нимфами,
даже встречи с личным мнением.
Не дотянем до признания,
будем век свой весь канючить,
и в болоте прозябания
мы успеем всем наскучить.
Даже тем, хвалил кто раннее,
а теперь разочарованы.
Доживать век будем с ранами,
в неизвестность замурованы.
Потому не надо в гении
бесталанным нам стремиться,
и с излишним самомнением
лучше раньше распроститься
и писать для наслаждения,
если не писать не можется.
И пускай в стихотворениях
сердце наше подытожится.