Ковыли-ковыли, покрывала степные,
Пыль с засохшей земли ветер гонит на юг.
Возвращаюсь туда, где покосы родные,
Где кочевники в чашу кумыса нальют.
Молча сяду к костру, позади все дороги,
Все долги и предательства "добрых" людей,
Хорошо, что домой привели меня ноги,
Не забывшие путь до седых ковылей.
Ночь прохладой своей усыпит-приласкает,
Жеребёнок фырчит, опасаясь огня.
Он дороги своей лошадиной не знает,
Но глазами большими жалеет меня!