Седая ночь, рассеченная надвое млечным путем, вдыхала фиолетовую мглу вечного покоя и мерцала мириадами золотистых звёзд несбывшихся желаний. В стране иллюзий не было времени. Да и зачем нужно время там, где переплелись прошлое, настоящее и будущее? Где не отличить добро от зла, а свет от тени. Где нет нас, но живут наши сны…
Они летят сюда каждую ночь, переливаясь радугой надежды, а иногда, печально вздыхая от маленького горя. Сны собираются в стайки и поют песни. Потому что, летая меж звёзд всегда хочется спеть песню. Грустную или радостную, маленькую или большую, но всегда разную. Ведь, когда поешь сердцем, так хочется быть рядом, даже во сне…
Никто на свете не знает почему сны такие и, даже, самый добрый волшебник не сможет сказать сколько в них жизни, а сколько смерти…
Говорят, что радужные сны живут долго и песни у них, как звон колокольчика эльфов. Есть и другие сны, которые впитали в себя досаду или капельку печали. Они тоже, порой, живут долго, но песни их похожи на плач одинокой скрипки. Скрипки музыканта с разбитым сердцем. Есть еще короткие сны, в которых нет сути и поют они, словно задыхаясь от слов. А бывают и те, которые умирают сразу, молча…
Умирать легко, особенно во сне,и сны это знают. Шумные и не очень стайки их все летят и летят на зов вечности и понимают, что найдут свой последний приют там, где уже не будет песен, а будет тишина и дыхание безвременья, где перемешаны улыбка и страдание, радость и печаль, любовь и ненависть, счастье и отчаяние. Где живет истина и смысл, но нет ответа. Да и кто во сне ищет ответа, если он никому не нужен…
Долетев, они садятся на ветви Древа судьбы и, сложив крылышки, умолкают. Ничто уже больше их не связывает, даже песня. Издав последний крик, сны падают туда, где нет ни начала, ни конца, в надежде на то, что они станут вещими. А зачем еще нужны сны, если в них нет капельки правды?
А потом они умирают и все забывают о них. Кто-то сразу, кто-то нет, но забывают всегда, потому что приходят новые сны, а старые опускаясь в пучину забытья, превращаются в осколки фантазий и чьих-то грёз…
Сны мерцают там в звенящей тишине ночи и молча плачут от того, что им хочется жить, летать, и снова петь песни. Так и вращаются они в круговороте добра и зла, пока не перемешавшись, вновь не сольются в песню, воссозданную из осколков нежных слов и чьей-то невольной скорби. Ведь невозможно спеть новую песню, не собрав отрывки старой…
Жернова мироздания, перемалывая частички наших душ, рождают другие сны и посылают их к тем, кто надеется и верит, кто любит и ждет. А мы, засыпая каждую ночь, снова видим то, что соткано из мыслей и чувств миллионов добрых и не очень людей. Таких разных, но связанных воедино тем странным местом, где умирают наши сны. Места, где нас нет…