Тихими маленькими шажками, пересекаю огромную комнату. Он сидит на стуле и что-то пишет. Приподымаюсь на носочках и заглядываю через плечо. Знаю, что нельзя его отвлекать в такой момент, но я слишком любопытна.
Он замирает, и я тут же задерживаю дыхание. Глупо, по-детски думать, что это позволит мне быть не обнаруженной.
-Не мешай. Уйди,- говорит он, не поворачивая головы. Я начинаю сопеть, словно обиженный еж и нарочно громко ухожу из комнаты. Слышу, как он перебирает струны скрипки и вновь тишина.
Он всегда любил ее больше. Я безумно ревновала, но сделать ничего не могла. Музыка была его жизнью. Иногда, мне казалось, что он может играть сутки напролет. Его красивые длинные пальцы, были покрыты черствыми мозолями. Я никогда не видела их, но каждый раз когда он проводил кончиками пальцев по моей спине, они оставляли неприятное чувство холода и боли на нежной коже.
Выжидаю пару минут и снова пытаюсь проскользнуть в комнату не замеченной. Сажусь в глубокое кресло, в самом углу комнату, куда плохо попадает свет, и наблюдаю за ним.
Он отшвыривает карандаш и берет в руки скрипку. Приходится сживать кулаки, от дикого желания разбить ее об стенку. Ногти впиваются в ладони до крови, вытесняя беспочвенную ярость.
В другой руке появляется смычок и комнату заполняет приятная легкая мелодия. Начинаю подпевать. Слова сами возникают в голове. Забываю, что должна вести себя тихо и пою во весь голос.
Смотрю, как он медленно пересекает комнату не переставая играть, и встает у моего кресла на колени. Слова обрываются на половине, но музыка все льется.
Дрожащими руками, отбираю у него скрипку, наблюдая за красными пятнами, которые проступили там, где я коснулась инструмента.
-Выйдешь за меня, моя маленькая любопытная девочка?- интересуется он, вытирая пятна крови с ладоней салфеткой.
-Ты не можешь. Ты уже женат на ней, -взглядом показываю на скрипку.
-Я разведусь. Обещаю,- говорит он, а я улыбаюсь. Знаю, что врет, но я все равно верю. А как иначе? Он ведь такой любимый, такой ранимый, мой скрипач…