Ну, я и попал?! Этот тупой перекрёсток, впервые в моей жизни. Не факт, что не последний. Полдень. Я стою в крайнем левом ряду. Навстречу три полосы. У них движение одностороннее, то есть прямо мне в лоб. Справа огромная американская фура, заходит в поворот, тоже на меня. Видимо я стою на резервной полосе, для разворота. «Американец» не отрывает руку от звукового сигнала. Рёв стоит нереальный. Водитель в ковбойской шляпе, настоящий америкос, делает страшное лицо – читаешь с его морды четыре огромные буквы: - Fuck! Fuck! Fuck! Сигналит, сигналит, сигналит…
За фурой вниз по виадуку на специальной площадке стоит полицейский. Это я знаю точно. Ещё я знаю, что вариант у меня только один пытаться впритык разъехаться с фурой, уйти вниз по виадуку и вернуться на свою полосу. Получается мимо полицейского. Практически по встречки. Всё это по сути мелочи, пока у меня этой возможности нет. Я посылаю световые и звуковые сигналы девушке стоящей прямо напротив меня. Нисан скайлайн gr r34, купе. Наверняка с ручной передачей. Девушка на таком аппарате должна уметь ездить, и надеюсь, у неё есть мозги. Моя машина как пробка перекрыла всё. Интересно, что видит из своего седла ковбой в шляпе?! Между нами есть зазор в пару миллиметров или он просто решил снести меня?!
Бог всё-таки есть, и он услышал меня. Мой бог, что-то дунул в уши девушке на нисане. Она резко, с рёвом сдала назад. В ту же секунду, не теряя драгоценных мгновений, я рванул, обтекая фуру. Правое зеркало со звонким хрустом отлетело, зацепившись за жесткое ребро фуры. Казалось этот сарай, на могучих колёсах бесконечен. Но всё - я с минимальной потерей расстался с америкосом навсегда.
Лицо полицейского я описать не берусь. Красное от возмущения, перекошенное ненавистью. Он свистел и махал мне обеими руками.
- Fuck! Мысленно послал я его и сразу забыл о нём.
- : Fuck, сэр! Услышал я из большого бумажного пакета лежащего у меня на переднем сиденье.
- Завали пасть, - со злостью ответил, я, понимая, что в принципе голос из пакета сейчас прав.
Бог моя как я гнал. Подстегивая себя, ощущая вором и преступником. Наш тихий бульвар. Всё в зелени. Вековые платаны и старые орехи. Тень живая, трепещущая, дышащим платком прикрыла мой дом, спасая от нетерпимой жары.
Оглядываясь, в три прыжка я домчался до лифта. Шестой этаж. Два замка. Шесть поворотов ключа. Всё я дома.
Аккуратно поставил пакет на стол, я двинулся в душ. Надо смыть с себя пот пыль и страх.
- Куда, ты? Пакет задал мне вопрос. Надо ответить.
- Семь минут, и я вернусь.
- Освободи меня.
- Нет, чуть позже. – Семь минут.
Дальше я слушать не стал. Не оглядываясь, ушёл в душ.
Яростно до боли драя себя мочалкой я думал, что было бы если меня тормознул полицейский.
Ответа у меня не было.
Полотенце на плечи. На бёдра льняные шорты.
Возвращаюсь на кухню.
Два стакана под виски.
Грамм по семьдесят плещу в оба.
Льда нет. Содовой тоже нет.
- Ну, в конце концов, ты дашь мне выпить.
Как он узнал? Видимо почувствовал запах виски.
Не глядя в пакет, я засунул в него руку. Жёсткий как проволока ёжик волос.
С трудом ухватил за него и одним рывком вытащил из пакета.
Напротив двух стаканов виски на моей кухне, на моём столе стояла голова президента Соединенных Штатов Америки Барака Обамы.....
be continued